Phiolen gefüllt mit Substanz,
manche rot in ihrer Farbe,
manche wiederum blau,
und andere grün.

So stehen sie hier,
in diesem kalten Labor,
zeugend des Menschen,
der gerne das spielt,
was er nicht ist,
nur sich zu beweisen,
und daran zu scheitern.

Selbstüberschätzung und Wahn,
bringend den Fortschritt in jeder Nacht,
in grausamen Spiel der Götter,
nicht beachtend all das Vieh,
das verendet im Kreis der Nahen.

Siehe nur sein Blut,
selbst gezüchtet im Reagenzglas,
zeugend seiner Überlegenheit,
seiner DNA perfektionierend,
führend in seine bessere Welt,
sich voll entfaltend in diesem Keller,
schlagend die Trommeln des Sieges,
bereit an das Tageslicht zu schreiten.

Grausames Lachen,
gefolgt von Stille,
blickt er nun angsterfüllt,
zitternd an sich herab,
sehend sein wunderbares Blut,
sich färbend in das Schwarz der Nacht,
ihm raubend all seine Kraft,
bis er fällt auf den Grund,
nun weniger ein Gott,
als viel mehr Dreck,
klebend unter dem Schuh des Todes.


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Kenne deine Grenzen,
oder sie überrennen dich,
leer der Gnade mit strenger Hand,
zu richten dich in der Ewigkeit.