Buchstabe für Buchstabe,
Wort für Wort,
so wächst er hier,
wächst aus Schmerz,
wächst aus Qual,
geschrieben in rot,
dem Rot des Lebens.

Schwarz ist das Papier,
wahrlich leuchten lassend,
was schon geschrieben,
und was geschrieben wird,
ungeachtet dessen,
was es für die bedeutet,
die Blut lassen müssen.

Ihr Blut,
für diesen Brief,
für eine Ansammlung Worte,
gefasst in fesselnde Sätze,
fesselnd wie die Nacht selbst,
dienend diesem einen Zweck,
ihn zu erfüllen in dunkler Perfektion.

Siehe es,
siehe es wie nie zuvor,
es ist eiskalt wahr,
gar beängstigend,
und doch nicht mehr,
als eine Nachricht.

Was sie besagt?

Es spielt keine Rolle,
denn sie ist nur eines,
wild und ungezähmt,
wild aber dennoch tot.