Ritter des Todes,
gewachsen in der Finsternis,
gereift in den Schatten des Tages,
schlachtend gegen den Schein der Sonne,
geleitet von Dimensionen der Gedanken,
reichend von Zorn bis Hass,
reichend von Ehre ,
bis zur totalen Zuneigung?

Seine Klinge wetzt das Fleisch,
zu zerreißen all seine Feinde,
nicht auf die schnelle Art,
sondern auf die grausame,
bis sie geerntet was sie je verdient,
oder gar hätten noch verdienen können.

Sein Verstand ist gespalten,
stets im Krieg mit sich selbst,
kann er einfach nicht sehen,
was die Zukunft ihn bringt,
kann er einfach nicht hoffen,
so lange die Niederlage nie ausgeschlossen.

Er mag der Ritter des Todes sein,
seine Seele schwärzer noch als Teer,
sein Pfad blutiger als der jeder Armee,
seine Ansichten gefestigt und unumstößlich,
zerfressen durch die Hand des Todes,
aber auch vollkommen tot im Inneren?

Das sollen wohl diejenigen beurteilen,
die nicht der Klinge zum Opfer fallen,
oder gar durch diejenigen,
die seinen Schutz genießen dürfen?

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Wer weiß eigentlich,
was man überhaupt beabsichtigt,
wenn man sich selbst nicht ganz sicher ist?

Vermutlich niemand auf Erden, darüber oder darunter.