Es bleibt auch noch,
wenn schon alles vergangen,
rennend in alle Ewigkeit,
es bleibt hier bei mir,
haltend die sterbende Hand,
wissend dass sie nicht mein,
es bleibt mir am Ende aller Worte,
spüre ich schon ihr brechen,
verzweifelnd ihr endlos flehen,
vergehend in der Umarmung,
zu kalt um sie zu spüren.

Trüb ist mein Verstand,
betrunken aller Sinne,
suchend nach einem Puls,
wissend das er schon lange still,
getränkt im Meer der Angst,
so schwarz und ewig stumm,
gebadet gar im Leidesrausch,
hörend Stimmen die niemals sind,
vielleicht auch niemals waren,
Truggestalten roter Welt,
auf ewig mir entronnen,
nur ein ferner Fluch alter Zeit,
gebettet kalt in meinen Armen,
die Augen schon so leer.

Was wird mir bleiben,
hier am Ende jenes Seins,
umgarnt der Leere,
haltend den Tod selbst,
dort gefroren in meinen Armen,
nicht bereit ihn zu lassen,
an einen Ort mir so fern?

Was wird mir bleiben,
wenn mein Verstand verloren,
gefangen in jenen leeren Augen,
die doch niemals wirklich mein,
was bleibt mir jetzt nur,
ertrinkend im Blut unvergossen,
und doch ewig gespürt,
gebunden wie mein Geist,
an jene ferne Seele?

Mir bleibt keine Wahl,
abseits jeder Kreuzung,
mir bleibt kein Leben,
wo schon der Tod geboren,
keine einzige Träne,
wo nur noch Asche weht,
nicht der Schein der Sonne,
wo ewig tiefste Nacht,
nicht die Kraft des Willens,
wo Gedanken ewig brechen,
also flüster mir was übrig bleibt.

Das Leid.