Im Verfall bemerkt man,
was niemals je erwachte,
schlief in aller Ewigkeit,
nur um dann zu verenden,
wenn der Moment bleibt,
ewig kalt und endlos grau.

Was mag das sein?

Kein Leben ruht mehr,
wo die Sense einst ergriff,
was schon viel zu lange da,
ohne je wirklich zu sein,
gefesselt an ein Bestehen,
fern aller Kreuzungen,
getrieben mit einem Puls,
der nur den ewig Abgrund lässt,
immer vor und nie zurück.

Hat man gar keine Wahl?

Getrennt vom Wahn,
bleibt der Blick gen Tiefe,
endlos klar aber ewig grau,
verschieden zur ewigen Stille,
die gebettet in schwarzen Schein,
flüsternd Gedanken die schon fort,
verschluckt vom endlos Seelenmeer,
ungesprochen für die Ewigkeit.

Ist es wirklich schon zu spät?

Berührt der Klarheit,
kann man nur verstehen,
was im Leben nicht war,
und im Ableben nie wird,
entkommen aller Pein,
ist man niemals frei,
verdammt zur ewigen Ruh.

Wieso bleibt der Wille?

Vielleicht um zu verstehen,
wofür man die Ewigkeit braucht,
vielleicht um doch zu sehen,
was man selbst im Grau noch erkennt,
vielleicht um etwas zu hören,
was für einen niemals verstummt,
vielleicht um ewig zu spüren,
was selbst den Tod überdauert.

Liege ich da so falsch?

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Fern aller Sinne,
kann man nur noch spüren,
was mächtiger als der Tod selbst.