Es ist ein wenig kühl,
wahllos weht der Wind umher,
begleitet von jedem Gedanken,
den ich zu denken versuchte,
sich drehend im Kreis immerzu,
sich drehend im Karussell der Zeit,
im Rausch des Seins verloren,
aber sicher nicht vergessen,
greife ich lautlos nach jeder Sekunde,
und kann sie doch nicht halten,
greife ich nach den Strähnen des Windes,
ein paar langen stillen Schwingen,
wissend dass ich sie nie berühren kann,
mein Kopf gewillt zu schreien,
singt nur leise ein altes Lied,
ein Lied für sich allein,
gibt ihm einen neuen Namen,
und lässt es mir dennoch gleich.

Was bleibt mir vom Feuer,
wenn die Flammen erlöschen?
Was bleibt mir von der klaren Nacht,
wenn die Sonne sie zerbricht?
Was bleibt mir von meinem Gefühl,
verblassend im wilden Wind des Abends?

Eine Erinnerung,
eingeschlossen in meinen Händen,
unfähig mir zu entfliehen,
eine Erinnerung,
mich zu töten und zu erwecken,
bis ich sie nicht mehr halten kann,
eine Erinnerung,
gebunden an zwei gleißende Sterne,
die ich doch nicht sehen kann,
wie könnte ich auch?

Es ist immer noch ein wenig kühl,
und ich halte fest was geblieben ist.