Eine Brücke ist gebrochen,
vor kurzem erst erbaut,
leise und heimlich errichtet,
und schon wieder Vergangenheit,
verloren im grauen Schleier,
verloren doch nicht vergessen.

Wer baute eine Brücke,
im Mitten dieses Nichts,
wer kehrte nicht zurück,
um sie zu beschützen?

Ihr Zweck ist vergangen,
ihr Sinn noch viel zu leer,
niemand sie je überschritten,
überstiegen den schwarzen Abgrund,
der doch keiner sein kann,
lauernd wie eine Bestie,
lauernd in dunkler Nacht.

Zwei Enden bleiben,
getrennt in Ewigkeit,
nicht mehr zu sehen,
treibend in die Unendlichkeit,
ein Aufstieg gen Weltenaufgang,
einer gen Weltenuntergang,
aber beide in tiefste Ferne.

Was hat sie getrennt,
dass sie verloren wandern,
durch Schatten und Nebel,
unfähig etwas zu finden?


Eine alte Sense,


ein kleiner Flügelschlag,


kein letztes Wort.